Verano. No saber que día de la semana es. El tiempo pasa corriendo entre mis piernas peludas. Pasan también alguas hormigas que creen que mis pies son una continuación del césped de la piscina. Me hacen cosquillas sus microscópicas patas golpenado rápidas la carne y subiendo. El cielo mira, yo tan solo le devuelvo la mirada. Estos siguen toqueteandose, yo evito mirar. Me dan envidia, yo no tengo a quien toquetear. ¿Te gustaria toquetearme? Pienso. Me gustaría que tu me toquetearas, pero estas en cualquier otra parte, y yo estoy en esta.
Obra de Egon Schiele
2 estallidos:
El comentario llega tarde, casi dos meses después de que lo escribieras pero he sentido el impulso imparable de dejártelo... ¿ Cuál ha sido el impulso?... El cielo y yo nos miramos y a mi alrededor hay gente que se toquetea, me pasa como a ti. SIEMPRE. ¿ Por qué en esos momentos no tendré a alguien yo también que toquetear o que me toquetee? Me pregunto muchas veces donde está esa persona... ¿ Tardaremos mucho en encontrarlo?
Egon Schiele, brillante ;)
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