En tierras bajas, Herta Muller.

"Era una noche gélida. Fosforescentes ojos gatunos atizaban el fuego en los heniles. La nieve caía sobre los perros vagabundos.
Oí al cerdo. Estaba gimiendo.
Su resistencia era tan débil que las cadenas resultaban superfluas.
Estaba tumbada en mi cama. Sentí el cuchillo en el gaznate.
Me dolía, la incisión era cada vez más profunda, la carne se me iba calentando, algo empezó a hervirme en la garganta.
La incisión se hizo mucho más grande que yo, más grande que la cama, ardía baja la manta, palpitaba gimiendo por la habitación.
Las vísceras arrancadas rodaron, humeantes, por la alfombra, oliendo a maíz semidigerido.
Por encima de la cama, un estomago repleto de maíz colgaba de un intestino que cada vez se adelgazaba mas y palpitaba.
Ya iba a romperse el intestino, cuando encendí la luz.
Me enjugué el sudor de la frente con el dorso de la mano.
Me vestí. Las manos me temblaban al abotonarme. Mis mangas y mis perneras eran como un saco. Toda mi ropa era como un saco. La habitación entera era como un saco. Yo misma era como un saco.
Salí al patio y vi el enorme cuerpo colgado del poste. A escasos centímetros de la nieve sangraba un hocico redondo como una concha. Un gran vientre blanco, como el de un pez preñado. Un enorme mamífero rumiante.
Manchas de sangre en la nieve. Blancanieves tenía la piel blanca como la nieve y las mejillas rojas como la sangre. Nieve salpicada de sangre, nieve y sangre sobre siete montañas."

WADing.

Como molan los diseños de las cover de WAD me estoy haciendo una carpeta de archivo con todas las que estoy encontrando que me gustan, sencillas, con poca letra, con colores neutros, así sí.

Factory girl (George Hickenlooper)

"La vida era una fiesta contínua, y yo estaba totalmente dispuesta a perderme en ella"

Esta peli hace odiar un poco la figura de Andy Warhol, lo hace en parte responsable de la muerte de Edie Sedgwick. Lo retrata como alguien frio, capaz de todo por mantenerse subiendo, manteniendo su fama. Bastante inhumano o demasiado humano, segun se mire. 

Marica. (Burroughs)

"En el oscuro teatro Lee sentía cómo su cuerpo lo tiraba hacia Allerton, una proyección protoplásmica ameboide, intentando con ansia ciega de gusano penetrar en el cuerpo del otro, respirar con sus pulmones, ver con sus ojos, saber que sentia con sus visceras y sus genitales. Allerton cambiaba de postura en el asiento. Lee sentía una punzada aguda, una tensión o una dislocación del espíritu. Le doliían los ojos. Se quitó las gafas y se paso la mano por los ojos cerrados"

+++ ROGER MAPPLETHORPE

Marcas.

Dejo mis marcas aquí, en el espacio que perpetran mis temores cuando la espada y la pared quedan lo suficientemente lejos como para no sangrarme en el cuerpo.

Marco con mis dientes el polvo, que antes fue fénix danzando en hogueras fulgurantes, iluminando romances austeros en noches de verano.

Y cuando la ceniza me cubre los ojos imagino que nunca exististe.

# Audiovisuales, o como enamorarse de una casa.

Fotografia: Lucia Ghinatti

Montaje: Sergio Santiago

Decorados: Miriam Asencio

Preguntale al polvo, John Fante.

"Yo tenía entonces veinte años. Joder, me decía, tomate el tiempo que haga falta, Bandini. Tardaste diez años en escribir un libro, así que tómatelo con calma, sal a la calle, aprende de la vida, pasea por ahí. Porque ese es tu problema: que no sabes nada de la vida."